Откуда происходят эти слова, полные доброго доверия? По-моему, они приходят оттуда, где растет трава. По-моему, оттуда, где

Откуда происходят эти слова, полные доброго доверия? По-моему, они приходят оттуда, где растет трава. По-моему, оттуда, где стоят деревья. Перед нами откроются переходы света и теней за старыми деревьями леса, похожие на вырезанные светом и тенью комнаты. А дальше будет все тише и темнее, и тропа, по которой ходит лиса, станет незаметной. Она действительно стала незаметной, но давай ты иди по ней, иди на ощупь, раздвигая ветки. Эй-гей-гей! Ну где вы, слова? «Слова, слова!» — шепчут робкие листья, и тропа поворачивает на месте, куда лиса спряталась среди листьев. Или, возможно, слова также прячутся за пнями и покрытыми мхом камнями? Слова, как и деревья, наверное, уходят корнями в глубину. И тропа ведет нас в прошлое, туда, где бродит древний, волосатый предок по траве, которая не имеет названия, где снег падает, еще не получивший имя, где поет еще не названная птица и звезды, у которых нет названия, отражаются в густых глазах. И предок охватывает трепет, только когда доходит до его сознания, какой тяжестью обрушивается на его плечи. Внутри него пробуждается художник, испытывая сладостную муку, и он ждет вас, еще нерожденные слова. Он лепит нечто удивительное, смешивая краски, запахи и звуки. ​Сначала это лишь бессвязный бормот, а затем он превращается в слова. Тогда трава становится настоящей травой, а эта колеблющаяся темнота становится настоящим лесом, а этот падающий холод превращается в снег, а это маленькое чудо — в птицу. И я беру слова из его рук. Они все еще звенят, как тетива и как стрела, выпущенная из лука. Они сделаны из цвета, запаха и звука. На них еще не успела высохнуть роса. В них отражаются травы и деревья. И у меня кружится голова, пока я не несу их к тебе — слова, полные доброго доверия.